تنبيه: إن لم تملك خيالاً لا تقرأ هذا الحوار..** -          هل انتظرت طويلاً؟! لم أكن اعتقد أن الطريق ستستغرق كل هذا الوقت..-          لقد انتظرتك منذ اكثر من ساعتين، لماذا لم تتصل بي لتعلمني بأنك ستتأخر، لم اعد أحتمل هذه السخافات.-          عن أي سخافات تتحدث، لقد قلت لك أنني لم أكن أعلم بأن الامر سيستغرق كل هذا الوقت، اعتقدت أن الطريق سالكة، ولكن كما تعلم في هذا الوقت من العام تصبح الدروب خطرة.

أراكِ تبتسمين...

للسراب أفق بعيد، يلاحقك في المسير، يصرخ بأنك لن تصل إلى الماء، يضل الجمع في تيههم، رغبة في الوصول إلى الأرض، لكن السماء فرغت من الآلهة والواحة لا تنبت المزيد من الانبياء. أربعون من السراب، والهواء الراكد يرتفع من أفق البحر، لا صحراء في هذا الفراغ من الحلم واللاجدوى، يرفع رأسه، يرتدي وجهاً لا يليق بنا، ويتعلم النطق لمرة أخرى. يا ابي الذي على الارض ليخلد اسمك في اسمي ولتكن لي نفساً ونبض، اعدني إلى

الجميع سيكذب عليك ويخبرك أن الموت سهل وممتع، أو ربما سيقولون لك في محاولة لإدخال الرعب في روحك الخائفة بأن الموت لا يعادله أي عذاب في العالم، ولكن الجميع يكذب، لأن لا أحد عاد من الموت ليخبر الحكاية، وحتى وإن عاد من الموت فهذا يعني بالضرورة أنه لم يمت، وأي صور أو تجارب مر بها في لحظات موته القصيرة أو الطويلة فسوف يتم تفسيرها على انها هلوسات واوهام نتيجة ملآنا بهذه الخرافات منذ صغرنا. كفانا فلسفة

العائــــــــدون

واهبك اسماً دافئاً...

للعشق صور مترددة، ولوجهك صورة واحدة، تطفو على سطح الحلم، لا احتاج للبحث عنك في هذا الفراغ من الاشباح المتكررة، أضعك بجانبي عند المساء، واقترب من ملامسة تفاصيلك المبعثرة في هذا الشتاء القصير. أملاء خزانتي بكلماتك وبعض الضحكات، واعيد سرد خرافاتي القديمة عسى أن اتمكن من الاستيلاء على احلامك. ترفع صورة اخرى للطفل، تشير إلى تسريحة شعره الرقيقة، يلامس اصبعها أنفه، يقترب من شفتيه، يبتسم، تتراقص عيناه،

الرسالة الرابعة عشر

مختصر عبثي للدخول إلى الجنة

الطريق مثقلة بالرحيل، لكن المسافرين يعبرون المفازة التي تفصل المودعين، يمر بي ولا يرفع يداً بالوعد، فكما قيل لا مكان لك على هذا الشفير. أصحو على صوته وهو يلقي بهداياه الممتلئة بالنعاس والحلم، أسقط على رأسي للمرة الألف وارنو إلى أعلى التلة لأرى الصخرة تتفتت إلى رمال اللهب، يردد أن الطريق التي تنعطف عند تلك المدينة لا تؤدي إلى مقصدك، يرمي بعصاه إلى النار ويتلقف بيده بقية أفكه المبعثر قرب منحدر

كان ما يزال هارباً من أحلامه السوداء التي لاحقته في خروجه الأخير، وفي فراره المتوالي وجد نفسه في تلك الليلة يجلس على رصيف بالقرب من مستشفى سانت ماري في قلب لندن وغير بعيد عن ملجـأ العرب العالمي الأول المسمى ادجوار روود، كان قد خرج للتو من مشاجرة دامية مع أحد المتسولين الكثر في شارع العرب ذاك، فهناك الغجريات القادمات من دول اوروبا الشرقية واللاتي يرتدين الاوشحة على رؤوسهن فيما يشبه الحجاب ويحملن

أخســـــــــــر دائمـــــــــــاً

يجبرني في كل مرة نلتقي على الذهاب إلى احد المتاحف الفنية أو التاريخية المنتشرة في لندن. وعلى الرغم من عدم اعتراضي الظاهر على مصاحبته إلى هذه الاماكن إلا أنني كنت افضل أن امضي أمسياتي واحياناً ظهيرتي في المقهى أو في احد الحانات في وسط المدينة، أو التسكع في ازقة سوهو الفوضوية. لا انكر أنني استفدت كثيراً من تجوالي معه في المتحف البريطاني أو متحف التاريخ الطبيعي أو الرواق الوطني للوحات الفنية،

متغلغلاً في دمي

To Grant... Wind blows off the white cliffs, rain rolling behind, and a sun will follow. The sounds of thunder and tumbling waves, eating part of tin and chalk, land’s end begins tonight, nothing is left from a lonely summer, the smell of baked pastry hit the heart, but still something is left of him on the sea. The image shines on the mountain towards the old town, all of them were here, Romans, Huns, and Greeks before, then came us, or maybe we were here when it was all sea and green, she holds him in her arms and recites stories of wandering kings and knights with broken swards, he tries to remember a smell, a touch, a glimpse on the edge of dreams, kan yama kan fe qadeem azzaman... It all came back with a sip of water from the old well; all came back at the edge of the sea. Bread, olive oil, thyme, cheese and figs on the side, twenty maybe thirty years, months, minutes passed, whoever cares, they never left anything, anyone behind. A tall figure stands with him facing the ...